Breached

Просыпаешься — и сразу сухой треск в горле, будто проглотил песок. Глаза слипаются, веки тяжелые, как шлюзы. Где-то далеко гудит ветер, облизывая ржавые ребра разрушенных зданий. Будильник не сработал. Или сработал, но через сто лет...

Ты один. Нет, серьезно — ни голоса, ни шагов, только скрип металла на жаре. Даже муравьи бы обрадовали, но их тоже нет. Только оранжевое небо да горизонт, который дрожит от зноя.

Домой. Сначала — убежище. Потом — машина времени, если удастся собрать ее из обломков этого мира. В кармане потрепанный дневник: каждая страница шепчет, что правду надо записывать сейчас, пока пальцы помнят, как держать ручку.

Экраны мерцают синхронно — прыгаешь между локациями, будто переключаешь каналы в забытом телевизоре. Дроны жужжат над ухом, как назойливые мухи, но без них никак: они покажут, где спрятаны детали. Карта пестрит красными пятнами — здесь опасно, там смертельно... но именно там лежит то, что нужно.

Мастерская — твой островок порядка в этом хаосе. Каждый винтик, каждый обгоревший чип попадает сюда с тихим звоном. В рубке экран мигает диагнозами: корпус корабля хрипит на 30%, база данных шепчет обрывки данных...

А потом находишь Горизонт. Место, где можно выдохнуть. Песок под ногами уже не скрипит, а поет. Воздух пахнет... ничем. Совсем ничем — и это странно приятно. Восемь дней — срок смешной для спасения мира, но здесь время течет иначе...