This War of Mine: The Little Ones

Ты услышишь, как скрипит половица в пустом доме — не знаешь, ветер это или чьи-то шаги. Война здесь не линия фронта, а холодный пол под босыми ногами ребенка, который не понимает, почему нельзя просто пойти и найти маму...

Голод — не абстракция. Это живот сводит судорогой, когда последнюю банку консервов отдаешь маленькой девочке с облезлым мишкой в руках. А завтра? Завтра придется выбирать: лезть в развалины за лекарствами или прятаться от снайпера, чей прицел ловит каждый шорох.

Дети здесь не NPC с заранее прописанными репликами. Они трутся щекой о твое плечо, когда плачут, оставляя мокрое пятно на куртке. Их смех звенит стеклом — хрупко, ненадолго. Ты научишься крафтить игрушки из тряпок и пустых гильз... но как склеить осколки их психики?

Каждое утро начинается с шепота: "А если мы не найдем дров, они умрут к вечеру". Солнце здесь не греет — оно только подсвечивает следы крови на снегу. Иногда лучше не открывать дверь... но тогда за ней останется чей-то стон, который потом приснится тебе втрое громче.

Случайность правит бал. Нашел аптечку — выжил. Оступился на лестнице — теперь твой персонаж хромает и медленнее бежит от обстрелов. Война не любит планов: сегодня ты герой, поделившийся хлебом, а завтра... завтра украдешь его у старухи. И будешь помнить, как хрустела ее кость, когда ты толкнул ее в темноте подвала.

Здесь нет квестовых маркеров. Только тень на стене от горящей машины за окном и тиканье часов над трупом бывшего соседа. Пройти игру? Ты не пройдешь. Ты пропотеешь ее сквозь пальцы, оставив часть себя в этих пиксельных руинах...