Ante Mortem

Ты очнешься в гуще леса, и первое, что почувствуешь — не боль от падения, а запах гниющей древесины, смешанный с железным привкусом крови на губах. Самолет разорван пополам, как консервная банка, но ты... ты цел. Повезло? Сомнительно.

Остров не убивает сразу. Он давит медленно: скрип веток за спиной, шепот листьев под ногами — будто кто-то повторяет твои шаги. Здесь нет монстров, только пустые дома с вывернутыми наизнанку дверями и детскими рисунками на стенах, где черный карандаш затерт до дыр.

Семь локаций. Семь слоев этой аномалии. Выбираешь любую — порядок не важен, пока не соберешь все куски правды. В одних просто рыться в ящиках, находя ключи с облупившейся краской. В других — ломать голову над механизмами, которые щелкают зубами шестеренок, будто смеются над твоими догадками.

Документы. Их слишком много: отчеты врачей с дрожащим почерком, письма матери, которая умоляла кого-то «не подходить к колодцу». Ты складываешь историю как пазл, но руки слипаются от чего-то липкого на страницах...

Атмосфера? Она въедается под кожу. Звуки здесь — не фон, а инструмент: вой ветра в трубах старых котлов внезапно обрывается, оставляя только тиканье часов где-то в стене. Или это чей-то пульс?

Сможешь ли ты уйти? Вопрос не в побеге. Вопрос в том, сколько из этого места ты унесешь с собой — даже после того, как закроешь игру...