Missing Plane: Survival

Ты просыпаешься с хрустом веток под спиной и вкусом железа на губах. Где-то вдали трещит радиопередатчик, но его сигнал тонет в шепоте листьев. Это не отпуск — здесь даже птицы замолкают, когда ветер приносит запах гниющей плоти из чащи.

Пальцы сами нащупывают в кармане складной нож, а глаза выхватывают из темноты блеск консервной банки. Но жестяная удача быстро оборачивается пустотой: внутри только ржавчина и паук, свернувшийся в тугой комок.

Голод скручивает желудок уже к полудню. Ты вспоминаешь, как два дня назад раздавил муравья — и теперь ловишь себя на том, что считаешь их съедобными. Костер разжечь просто? Попробуй, когда дождь пропитал каждую щепку, а спички превратились в мокрую труху.

Ветер приносит шорох лап по мху. Волк? Или просто воображение рисует клыки там, где шевелится папоротник? Ты замираешь, чувствуя, как пот стекает за воротник… но это всего лишь капли с веток. Пока.

А потом находишь ящик. Побитый, с выцветшей краской — кто-то уже пытался его вскрыть. Внутри плесневелый журнал с картами и ржавая консервная открывалка. Смешно? Завтра будешь целовать эту железяку, когда она снимет крышку с твоей первой за неделю нормальной еды.

Ночь заставляет строить укрытие из всего подряд: ветки ломаются под весом мокрой коры, а плащ давно протекает в самых неудобных местах. Но когда дождь начинает стучать по натянутому полиэтилену, ты понимаешь — вот оно, твое первое настоящее достижение. Хлипкое, вонючее… но свое.

А еще через три дня обнаруживаешь следы: чьи-то сапоги продавили грязь глубже, чем это сделал бы зверь. Кто-то здесь был до тебя. Или все еще есть…