HellSign

Ты просыпаешься в поту, снова. Десять лет — а запах гари все въедается в кожу, как будто вчера. Детективы разводили руками, но ты-то знаешь: демоны не оставляют протоколов.

Городок. Заброшенный, конечно. Там, где тротуары трескаются от шепота мертвых, а фонари мерцают, будто кто-то зажигает их изнутри. Ты идешь по этим улицам с револьвером в одной руке и факелом в другой — смешно, правда? XXI век, а огонь все так же пугает их.

Пауки размером с кошку шуршат в стенах. Призраки цепляются за твои лодыжки холодными пальцами. А демоны... они любят поговорить перед тем, как наброситься. Иногда даже полезно слушать — если не сойдешь с ума от их смеха, похожего на скрип ржавых петель.

Каждый подвал, каждый чердак — это ребус из следов когтей и полустертых записей. Размазанный кровью дневник, обугленная фотография... Соберешь кусочки — и вот уже понимаешь: этот боится серебра, а тот задыхается без влаги. Или просто стреляй наугад — если нервы крепкие.

Оружие? Да, его хватает. Но самое ценное — знания. Хотя... когда из темноты вырывается что-то с слишком многими зубами, хочется просто дернуть курок.

А потом тишина. На пару секунд. Пока не услышишь новый шепот за спиной...