Pneuma: Breath of Life

Ты просыпаешься в пустоте — не в темноте, а в чем-то мягком и безграничном, как веки перед первым вздохом. Голос в голове шепчет шутки, но пальцы сжимают воздух: нет тела, только зрение, резкое, как удар по стеклу. Мир вокруг — геометрия под лупой, каждый угол кричит: «разгадай меня».

Двери открываются взглядом. Сначала это смешно — будто щелкаешь семечки. Потом понимаешь: каждая створка скрипит по-разному. Одна — как лед под ботинком, другая — как страница старого дневника. А третья... третья не поддается. Пока не увидишь тень от фонаря, которая ложится на ручку ровно под сорок пять градусов.

Лампы. Девять холодных зрачков в темноте. Четыре загораются от твоего присутствия — остальные смеются тихим треском. Придется танцевать между ними, ловить момент, когда спина касается стены, а отражение в мраморе дотягивается до пятой, шестой... Кто вообще придумал эти правила? Ты?

Головоломки здесь не ломают мозг — они щекочут его. Вот мост: кажется, нужно просто поднять его силой мысли. Но платформа дрожит на ветру, и вдруг понимаешь — ветра тут нет. Это твое дыхание.

А потом вопросы. Они приползают медленно, как муравьи под кожу: если ты бог, почему не помнишь, как создал эти колонны? Почему запах пыли здесь точь-в-точь как в детской комнате, которой у тебя никогда не было? Зеркала показывают пустоту... но иногда — чей-то силуэт. Неужели он всегда стоял за твоим плечом?

К концу пальцы (которых нет) начинают чесаться от желания потрогать «реальность». Ответы приходят не в диалогах, а в трещинах на стенах, в том, как свет обходит статую слева направо — будто кто-то переставил солнце...