Stones of Harlath

Ты просыпаешься на песке, вонючем от морской соли и чего-то ещё — гниющих водорослей или собственной крови. Голова гудит, пальцы непослушные, но книга всё ещё при тебе: кожаный переплёт жжёт ладонь, будто живой. Шесть заклинаний. Шесть способов умереть красиво.

Попробуй нарисовать руну в воздухе, когда из темноты выползает что-то с клешнями вместо пальцев. Треугольник дрожит, искрит — и вдруг огонь вырывается из твоих костей, оставляя на губах вкус пепла. Магия здесь не клик мышкой. Это боль в запястьях, хруст суставов, когда ты в ярости черкаешь символы над головой, а вокруг уже пляшут тени с мечами...

Остров обманывает. Кажется маленьким — пока не споткнёшься о камень с высеченным лицом, которое шепчет тебе во сне. Деревня? Да, там дадут квест. Или продадут гнилую рыбу за последние монеты. Лес пахнет грибами и железом: кто-то недавь дрался здесь насмерть. Вулкан урчит вдали, как пустой желудок...

Боссы — это не просто здоровые кучи мяса. Один заставляет тебя метать молнии левой рукой, а правой — блокировать удары щитом, иначе ритуальный нож найдёт почку. Другой смеётся, когда ты пытаешься жечь его — ему нужен лёд, чёрт побери! — а ты лихорадочно листаешь книгу, роняя пот в пыль...

Сокровища? Да где угодно. В брюхе мёртвого тролля. Под алтарём с шепчущими голосами. В сундуке, который кусается. Графика будто вырвана из старого блокнота: низкополигональные чудовища режут глаза угловатостью, зато кровь на их когтях — сочная, почти липкая...

И да — без шлема ты ничего не почувствуешь. Ни дрожи земли под ногами, когда великан идёт ломать тебе позвоночник. Ни вони серы после взрыва. Ни того мурашечного ужаса, когда в тишине подземелья скрипнет дверь... сам по себе...