RUINSMAGUS

Ты входишь в гильдию с дрожью в пальцах – перчатка еще пахнет кожей мастера, а на запястье уже горит символ, будто раскаленный гвоздь. Гранд Амнис шумит над головой: где-то звенят монеты, где-то трещит масло в жаровнях... а внизу, под плитами, шепчут руины.

Айрис толкает тебя локтем – ее смех хрустит, как молодой лед. "Боишься?" Не отвечаешь. Вместо этого сжимаешь кулак, и магия стекает по ладони липким медом.

Двадцать пять дверей. Двадцать пять историй, каждая – как нож между ребер. Ты научишься различать скрип древних механизмов (металл, протертый до крови) и шелест заклинаний в темноте (пахнет жжеными волосами). Но главное – щит. Всегда главное – щит. Поднимешь его в последний момент, и удар отзовется в зубах... а потом – контратака, ярость, шестнадцать оттенков огня на твоих кончиках пальцев.

А потом – город. Вино здесь кисловатое, но после подземелий его вкус кажется слаще меда. Торговцы тычут тебе в лицо диковинками: "Для героя скидка!" Герой? Ты? Смешно. Но берешь – ведь завтра снова тьма, снова эти глаза в глубине коридоров...

Кстати, о глазах. Они следят. Всегда следят. Даже когда ты пьешь кофе на площади, даже когда чистишь перчатку от слизи тех... существ. Ты чувствуешь их взгляд на затылке – холодный, как лезвие. Готовишься? Или уже слишком поздно?