Witch Rise

Ты просыпаешься с пеплом на губах и колючей тяжестью в груди — это не сон. Проклятие пульсирует под кожей, как второе сердце. Хочешь вырвать его когтями, но вместо этого хватаешь посох, и мир взрывается вязким светом...

Четыре биома. Четыре оттенка безумия. В гниющих лесах воздух густеет до железа, в руинах сквозь трещины в камне шепчут забытые имена. Ты идешь на звук — лязг костей, хриплый смешок за спиной — а находишь алтарь с зубами вместо рун.

Магия здесь — не вспышки фейерверков. Это липкие нити, которые рвутся между пальцев, оставляя ожоги. Каждый заклинательный жест будто продираешься сквозь паутину. Но когда наконец разрываешь глотку очередному уродцу кристальным шипом... ах, этот хруст!

Боссы? Они не ждут. Один уже ползет по потолку, капая расплавленным воском на твой затылок. Ты уверен, что готов? В инвентаре — три зелья да ржавый ключ «от чего-то важного».

Прогресс — это не дерево навыков, а шрам на запястье, который светится в такт твоим ошибкам. Нашел артефакт? Он впивается в ребро, даруя способность видеть сквозь ложные стены... или это просто кровопотеря сводит тебя с ума?

И главное: где-то в этой мясорубке из пикселей и тьмы прячется она. Падшая. Ее смех скользит по позвоночнику, когда ты открываешь не ту дверь...