And All Would Cry Beware!

Город скрипит под сапогами, как старый паркет. Разбитые витрины отражают твоё лицо — ты даже не успел его разглядеть, а они уже бегут. Килл Гэнг. Их дыхание пахнет бензином и жевательным табаком, смешанным с адреналином. Ты врываешься в здание с вывеской Wayfarer Inc., стеклянные двери хлопают за спиной, и вот он — портал. Фиолетовый, пульсирующий, как синяк на теле реальности.

А дальше... зелень, которая режет глаза кислотной яркостью. Воздух густой, сладковатый, будто вдохнул испарения от перегретого транзистора. Леса шепчут листьями-лезвиями, озёра плюются ядом, а пещеры зияют ртами без губ.

Ты бежишь. Стреляешь. Чувствуешь, как приклад отдаёт в ключицу после каждого выстрела. Мутанты? Динозавры? Неважно — они хрустят под пулями, как сухие ветки. Каждый новый ствол — это ключ: вот дробовик разбивает баррикады из костей, вот плазменная пушка прожигает дыры в стенах, скрывающих путь глубже.

Боссы... Они не просто большие. Они неправильные. Один клубится, как дым, обжигая кожу статическим электричеством. Другой стучит когтями по полу, словно метроном перед прыжком. А третий... Третий смеётся человеческим голосом.

Что случилось с экспедицией? Их записи рассыпаются в пальцах, как пепел. Обрывки фраз: «не должны были будить», «оно дышит под куполом». Ты найдёшь ответ. Или он найдёт тебя — когда прольётся через край, как вода из треснувшего стакана...