Chorus of Carcosa

Ты засыпаешь под скрип пера по мокрому холсту — а просыпаешься в комнате, где стены дышат. Тепло, липко. Пальцы скользят по обоям, и они шевелятся... или это твои руки дрожат?

Кто-то стучит. Не в дверь — в виски. Ритм совпадает с биением сердца, и ты уже не понимаешь, откуда звук. Кровь на руках соседа пахнет медью и старыми книгами. Его губы шепчут что-то о желтом, но слова рассыпаются, как крошки краски.

Ты бежишь. Пол уходит из-под ног — то ли скользит, то ли пульсирует. Коридоры растут зубы: молдинги впиваются в плечо, дверные ручки кусают ладони. Здесь нельзя кричать. Даже дыхание — слишком громкий звук.

А они слушают. Не ушами — кожей. Шорох твоих носков по паркету заставляет их шевелиться в темноте... или это просто тени? Здание подмигивает тебе трещинами в штукатурке: *ты уверен, что хочешь дальше?*

Каждый поворот меняет правила. Лестница ведет вниз — но ты поднимаешься. Окно показывает лес, которого нет. В зеркале кто-то моргает синхронно с тобой... пока не перестает.

Что страшнее — монстры или момент, когда ты осознаешь: их движения повторяют твои? Ты замираешь — и тишина становится густой, как чернила. Но даже она лжет: где-то капает вода... или это чья-то слюна?

Ты пытаешься собрать улики — обрывки писем, пятна плесени в форме лиц. Но бумага размокает на языке, а узоры на стенах шепчут твое имя голосами из детства...

Кто здесь архитектор? Ты, оно или тот желтый клочок в кармане, который жжет бедро? Последний этаж всегда оказывается подвалом. Последний выбор — не твоим. А побег? Попробуй. Но сначала найди дверь... если она еще там, где ты ее оставил.