Sky Noon

Город висит в небе, как ржавый зуб, держится на честном слове и паутине тросов. Ты чувствуешь скрим металла под ботинками, запах перегретого пара — кто-то уже завел реактивный ранец. В руке пушка, но она почти бесполезна: здесь убивают пропастью.

Крюк впивается в обшивку моста, тело рвется вперед, живот подкатывает к горлу. Не успеешь — и вот ты уже летишь вниз, хватаясь за воздух. А там, в синеве между островами, кружат стервятники. Ждут.

Два картеля делят небо. Одни пахнут гарью и машинным маслом, другие — дорогим табаком и порохом. Их война давно превратилась в спектакль: зрителей нет, но аплодисменты слышны каждый раз, когда кто-то срывается вниз с грохотом пустых бочек...

Ты натягиваешь лассо — кожа перчаток трет мозоли. Противник мелькает за ящиками, его тень корябает ржавый пол. Один рывок, и он уже болтается над бездной, брыкаясь, как щенок в ведре. Стоит ли держать? Ветер вырывает из рук веревку...

Здесь нет здоровья. Есть только момент между ухмылкой и падением. Реактивные ранцы шипят, как змеи, телепорты хлопают, будто пробки от шампанского. А потом тишина — если повезет уцепиться за край платформы пальцами, которые уже немеют от напряжения...

Шесть человек в одной агонии. Король холма — это просто парень с трясущимися коленями на ржавой вышке. Грузовик с динамитом катится по рельсам, и кто-то обязательно взорвется вместе с ним — может быть, ты? Настройки меняют все: сегодня ящики исчезают как сахар в чае, завтра ты дерешься голыми кулаками под вой паровых турбин...

А потом опять ветер в ушах. Опять этот проклятый крюк, который то спасает, то предает. И бесконечное небо — такое просторное для полета и такое тесное для шестерых дураков...