Cluck

Куриный адреналин бьет в виски — ты мечешься по арене, сжимая потный пистолет. Первый выстрел всегда пахнет порохом и глупой надеждой…

Броня скрипит на ребрах, как старая консервная банка, но хотя бы не пропускает пули. Хруст аптечки под ботинком — звук слаще поцелуя. А потом находишь дробовик. О, этот момент, когда ладони сами сжимаются вокруг холодного приклада…

Порталы шипят, как змеи. Подойдешь слишком близко — и вот уже чья-то граната вываливается тебе под ноги из искрящегося вакуума. Зато прыжковые площадки пружинят под ступнями, будто трамплины в детстве. Разбег, толчок — и ты уже летишь, расчесывая воздух стволом, прямо над головами врагов.

Они думают, ты просто курица? Ты бьешь прикладом по зубам, чувствуешь, как трескается челюсть. Пули — для слабаков. Иногда хочется просто… приблизиться. Унизить.

А еще есть шарлатан — этот липкий флакончик с розовой жижей. Выпиваешь, и мир на секунду становится мёдом: замедляется дыхание, пули пролетают мимо, будто им лень до тебя долетать… Потом, конечно, голова раскалывается. Но оно того стоит?