New Frontier

Песок хрустит на зубах, а ветер с воем закручивает пыль в воронки — ты уже понял, что этот мир не собирается тебя жалеть. Здесь стреляют первыми, а вопросы задают пулей в лоб. Хочешь выжить? Придется научиться чувствовать запах пороха сквозь гарь горящих фургонов и различать шепот за спиной до того, как он превратится в свинцовый гул.

Где-то за холмами рычат твари, которых не должно быть — их когти оставляют на скалах борозды глубже сабельных ударов. Ты идешь по следу, но земля под ногами внезапно проваливается… и вот ты уже карабкаешься из расщелины, стирая ладони в кровь о камень.

Ваинбанк. Единственное место, где можно выдохнуть: здесь пахнет жареным мясом и дешевым виски, а смех в салуне звучит почти искренне. Почти. Но даже тут тень скользит за тобой по пятам — кто-то уже приценивается к твоему револьверу с перламутровой рукоятью.

Строй крепость или сожги чужую. Кирка стучит по камню, доски скрипят под весом запасов… а потом вдруг — грохот взрыва, крики, и вот ты уже бежишь по горящим обломкам, хватая со стола первый попавшийся чертеж. Успеешь?

Они приходят ночью: красные глаза в темноте, хруст ломающихся ребер, липкая черная кровь на руках. Ты молился? Сегодня придется стрелять. Или бежать — если ноги еще помнят вкус страха.

А потом рассвет. Сигаретный дым над костром, хриплый смех товарища… и странная мысль: может быть, эти земли стоят того, чтобы за них умирать?