Wild West Gringos

Солнце еще не успело обжечь горизонт, а ты уже ворочаешься на жесткой койке — песок скрипит между пальцами, въелся в кожу как память о вчерашней погоне. Тот странный тип в сауне... его дыхание пахло мятой и порохом. Теперь этот день висит на тебе, как неразряженный кольт.

Выбираешь персонажа: руки помнят вес каждого револьвера, но сегодня нужен тот, чья тень длиннее. Дуэль? Перестрелка среди развалин салуна с прогнившими балками? Или прыжок сквозь трещину во времени, где ковбои стреляют в призраков, а те отвечают свинцом...

Режимы. Можно биться до последнего патрона, считать каждый выстрел — пули царапают воздух, горячая латунь жжет карман. Или собрать отряд: смеяться над кривыми прицелами ботов, потом предать своих у самого края карты. Награды прячутся там, где кровь гуще всего — аптечки пахнут спиртом, новые стволы маслом и свежей сталью.

А еще эти дурацкие коллекционные шляпы... Кому вообще нужно десять вариантов поношенного фетра? Но вот же — тянется рука. Потому что победа должна быть красивой. Или ты просто устал смотреть на затылок противника, пока твой призрак остывает в пыли?

Локации дышат: скрип флюгера, шепот песка под сапогами. Укрытия — это не стены, а секунды между выстрелами. Иногда кажется, что противник читает твои мысли... или это ты уже начал читать его?