In Woods

Ты просыпаешься с землей во рту. Вязкой, пахнущей гнилыми корнями. Над тобой — небо, разорванное ветками, как старая карта. Где-то слева хрустнет сучок... или это просто сжимаются твои собственные ребра?

Лес не просто наблюдает. Он дышит тебе в затылок теплым перегаром болотных испарений. Ты идешь — а под ногами хлюпает не мох, а что-то мягкое, податливое... Лучше не смотреть.

Первое оружие — обломок когтя, торчащий из собственного предплечья. Выдернешь — истечешь кровью. Оставишь — зарастешь кожей, как корой. Выбор? Да его нет. Только инстинкт: голодный, дрожащий, с желтыми от бессонницы белками глаз.

Тени шевелятся не так, как должны. То ли это ветер, то ли спина чудовища, скользящего между деревьями в трех шагах от тебя. Слышишь этот звук? Как будто кто-то точит нож о ребро... или это твои зубы стучат от холода?

Каждый гриб здесь может спасти или убить. Липкий синий — вырвет кишки за три секунды. Бледный, с прожилками — заставит кожу неметь... но и монстры будут проходить мимо, не видя тебя. Стоит ли рисковать языком ради невидимости?

А потом — светлячки. Маленькие, ядовито-зеленые. Ловишь одного — ладони начинают зудеть от странных символов. Это они пишут на тебе заклинания или просто жгут плоть? Неважно. Главное — теперь ты чувствуешь, как бьется сердце того волкоподобного ублюдка за скалой...

Финальный кошмар ждет у Черного дуба. Его корни пульсируют, как вены на шее повешенного. Ты готов? Нет, конечно нет. Но разве это когда-нибудь останавливало нас?