Into the Necrovale

Ты просыпаешься с песком в зубах и звоном в ушах. Кто-то назвал это местом — но здесь нет ни стен, ни дверей, только ветер, скребущий по ребрам каньона. Твои пальцы нащупывают рукоять... холодную, как кость, забытую в тени.

Они говорили, что ты избран. Но разве у избранного дрожат колени при виде первых воронов? Их клювы блестят, будто выкованы из той же тьмы, что и твои мысли.

Некроваль не убивает сразу. Он ждет, пока ты сам начнешь грызть собственную кожу от жажды. Пока не примешь его правила: каждый шаг оставляет след крови, каждый вздох пахнет гнилью. Вон там — сломанный клинок, торчащий из груды костей. Возьмешь? Или испугаешься шепота, который поползет за тобой по камням?

Союзники... Ха. У этого слова здесь другой вкус — медный, как укус на губе перед ударом в спину. Но без них ты не пройдешь даже первые врата. Вот женщина с глазами мокрого угля предлагает разделить пайку. Ее пальцы обмотаны тряпками — скрывают ли они раны или клеймо предателя?

А реликвии... О да. Они шевелятся во тьме. Доспехи стягивают плоть, меч поет на рассвете чужим голосом. Ты думаешь, это ты выбираешь их? Посмотри ближе: на гарде есть царапины. Это не боевые шрамы... Это буквы. Чье-то имя.

Готов ли ты помнить его вместо своего?