Ghost blood

Ты идешь по мокрой земле, и каждый шаг хрустит подошвой по спрессованным листьям. Фонарик выхватывает из темноты надгробия с облупившейся краской — они стоят слишком близко, будто сдвигаются, когда ты отворачиваешься. В кармане скрипит потрепанный блокнот с заданиями: найди, принеси, открой... А еще — беги.

Потому что здесь все дышит. Даже когда кажется, что тихо.

Топор на пояснице оттягивает ремень — им можно рубить доски, загораживающие тропы, или... попробовать ударить того, кто шепчет тебе в затылок влажным голосом. Но лучше не надо. Пистолет? Шесть патронов, и перезарядка занимает вечность — ровно столько, чтобы скелет успел схватить тебя за лодыжку холодными пальцами.

Книга в рюкзаке пахнет плесенью и чем-то металлическим. Ты нашел ее в подвале с разбитыми банками, где жидкость внутри еще пузырилась, хотя прошло пятьсот лет. Теперь ты знаешь: зелья спрятаны здесь, среди мертвых. Но они тоже что-то знают.

Гнилой запах внезапно накрывает с головой — это летучий покойник пролетел в двух шагах, оставив на щеке липкий след. Стелс? Да, если считать стелсом дрожь в коленях и попытки не дышать за очередным склепом. Сохраниться можно у ржавых ворот... если добежишь.

А потом — новый круг: переставляешь предметы в инвентаре (ключ не подходит, но вдруг?), слушаешь скрип веток (паук или просто ветер?) и понимаешь: кладбище играет с тобой. Оно меняет маршруты, подсовывает трупы там, где их не было минуту назад... Или это древнее зло уже читает твои мысли?