Milf's Villa

Теплый воздух виллы пропитан ароматом жасмина и чего-то сладкого — может, ее помада, а может, крем для тела, оставленный на тумбочке. Ты входишь в этот мир на цыпочках, будто боишься раздавить хрустальный сон: здесь все слишком яркое, слишком близкое. Мама заваривает чай в кухне, горничная поправляет складки юбки у зеркала... а ты? Ты просто пытаешься не смотреть туда, где шелк чуть прилипает к влажной коже.

Каждый день — это игра в кошки-мышки. Ты роняешь полотенце "случайно", она наклоняется поднять — и вот уже дыхание стало неровным, а пальцы сами тянутся к теплу чужого бедра. А потом приезжает тетя... Та самая, что смеется низко и густо, когда пьет вино, оставляя на бокале следы помады.

Ты учишься читать между вздохов: если она поправляет волосы левой рукой — можно подойти ближе, если правой — лучше отступить. Здесь нет правил, только ритм, который пульсирует в висках.

Диван скрипит под весом двух тел... или трех? Кто-то забыл выключить свет в коридоре — желтый прямоугольник падает на пол, как обрывок чужого внимания.

А выборы... Они кажутся важными только до тех пор, пока ее губы не касаются твоего уха. Стоит ли врать маме? Прятать ли трусы под кроватью? Притворяться невинным или позволить себе утонуть в этом медовом безумии?

Здесь все настоящее: пот на спине после полуночных игр, дрожь в коленях от приглушенного смеха за стеной, вкус соли на коже. И главное — никто не торопится остановиться...