The Chronicle

Фонарик выхватывает из темноты пыльные углы, а пальцы нащупывают в кармане холодный металл ключей... Ты не помнишь, как оказался здесь. Только вчера — кресло, коньяк, конверт с чужим именем. А теперь — скрип половиц под ботинками, запах типографской краски и этот безумный остров, застывший в черноте космоса.

Редакция военных лет. Стены дышат историей, но что-то не так. Бумаги на полу шевелятся сами по себе, чернила на записках еще влажные, хотя здесь никого нет. Ты подбираешь обрывок текста — буквы расползаются под пальцами, как живые.

Бежать? Но куда? За окном — бездна, усыпанная мертвыми звездами. В коридорах шепчутся тени. Иногда они кричат.

Три камня. Портал. Таймер тикает где-то в груди, синхронно с сердцем. Успеешь ли? Кто-то явно наблюдал за тобой из-за этих газетных вырезок с твоим лицом...

Фонарь мигает. Батарея садится. В темноте слышно, как что-то переставляет ноги — медленно, мокро, будто шлепает по луже. Ты задерживаешь дыхание.

А ведь можно просто сесть и ждать. Посмотреть, что будет, когда время выйдет...