Basingstoke

Ты пробираешься сквозь смрад разлагающегося города, где бетонные стены шепчут о прошлом под скрип ржавых балок. Ветер доносит запах гари и чего-то... металлического. Чужого. Здесь каждый шаг — это риск: один неверный звук, и из темноты выползет что-то с слишком многими конечностями.

Но ты не просто бежишь. Ты охотишься за обрывками былого — монетами, затерянными в грудях битого кирпича. Они звенят в карманах, как напоминание: даже в аду есть своя валюта.

Выбор персонажа — не просто смена кожи. Это новый способ чувствовать мир. Турист? Он хрупкий, как стекло, но его глаза замечают то, что другие пропускают. А вот инженер... ее пальцы знают, как превратить мусор в оружие. Ты слышал, как она бормочет формулы под нос, пока скручивает провода?

Локации не просто фон — они живые. Вернее, мертвые, но еще не понявшие этого. Руины церкви с пустыми глазницами окон, подземелья, где эхо повторяет твое дыхание... И везде — следы вторжения. Стены, покрытые слизью, которая пульсирует в такт невидимому сердцу.

А магазин... О, это место пахнет надеждой и пылью. Новый персонаж стоит дорого, но разве не любопытно узнать, каково это — видеть мир глазами того самого безумного ученого с его синяками под глазами?

Крафт здесь — не меню с иконками. Это акт отчаяния. Ты собираешь обрезки трупов механизмов, дрожащими руками комбинируешь их... И вот уже в ладонях лежит что-то, что может спасти или взорваться при первом же выстреле.

Стелс? Да, но не тот вылизанный, из больших бюджетов. Здесь тень — ненадежный союзник. Она дышит тебе в затылок, шепча: «Идут». А ты замираешь, чувствуя, как пот стекает по спине...