VRange

Ты затягиваешь ремень потуже — ладони уже вспотели, а в ушах гудит адреналин. Вот она, ваша первая встреча: ствол упирается в ребра бегущего мертвеца, палец сжимает курок — и череп взрывается, как перезрелый плод. Только не обольщайся: этот выстрел был удачей. Настоящая пушка живет своей жизнью — отдача бьет в плечо, гильзы жгут кожу, а запах пороха въедается в одежду...

Полигон? Да хоть пять. Стреляешь по мишеням в заброшенной лаборатории, где эхо разносит каждый щелчок затвора. Или в пустыне, где песок скрипит на зубах, а солнце слепит так, что промажешь по скелету в трех шагах. Потом включается «Орда» — и вот ты уже отступаешь спиной к стене, слыша, как гнилые суставы хрустят под ногами толпы...

Роберт Брэдли — тот еще тип. То продаст тебе обвес за последние кредиты, то вдруг заплатит за кусок мяса с клыками. «Для науки», бормочет, засовывая образец в холодильник с надписью «Не открывать». Его магазинчик пахнет маслом и страхом — здесь даже патроны будто шепчут: «Возьми еще, пригодится».

А потом мультиплеер. Ты и еще десяток таких же безумцев в тесном коридоре — кто-то хрипит в рацию, кто-то роняет гранату под ноги... Таблицы рекордов? Ха. Главный счетчик — это твое дрожащее колено после пятой волны. Или внезапная тишина, когда понимаешь: последний патрон уже ушел в чью-то спину...