RimWorld Royalty

Песок скрипит под сапогами, а над головой — только ржавое небо. Ты разбиваешь лагерь там, где вчера еще выли шакалы. Первые бревна костра трещат, как хруст позвонков...

Колония — это глина в твоих пальцах. Лепи из нее крепость или скотный двор, но помни: империя дышит в затылок. Ее посланцы прилетают на позолоченных шаттлах, пахнущих ладаном и порохом. Хочешь титул? Докажи, что твои люди стоят больше, чем груда ржавых болтов.

Тронный зал должен давить тяжестью. Шелковые гобелены, мрамор под ногами — иначе барон скривится, как от тухлого мяса. А эти дурацкие шляпы с перьями... Ты когда-нибудь видел, как аристократ чихает от собственного воротника?

Но настоящая власть — не в золоченых стульях. Она пульсирует в жилах, как токсин. Сожми кулак — и враг взлетит в воздух, будто сорванный ветром лист. Закрой глаза — и вот уже чужой разум мнется под пальцами, как теплый воск. Только не забывай медитировать... если, конечно, твой рыцарь не предпочтет бутылке вина.

Дерево анимы шепчет сквозь сны. Его корни глубже скал, а сок пахнет медью и старыми ранами. Племенные слышат голоса в ветвях — может, это бред, а может... ты точно готов к тому, что проснется в корнях?

Имперские катафракты грохочут по мостовой, как живые танки. Их доспехи скрипят от пепла выжженных деревень. А ты идешь на сделку: репутация против крови, титул против свободы. Кто тут вообще изгнанник?

Война здесь пахнет гарью и озоновыми вспышками пси-ударов. Один щелчок — и тело врага дергается в конвульсиях, будто бьется на удочке... Красиво? Нет. Эффективно? Попробуй отказаться, когда орда рвёт твои посевы.

Готов ли ты к тому, что трон — это просто кусок дерева с позолотой? Что рыцарские доспехи натирают шею до крови? Что дерево анимы прорастёт сквозь фундамент твоего храма...