Forgotten Passages

Ты шагаешь за птицей — просто потому, что она махнула крылом в туман. Вход в портал холодный, как стекло на рассвете, а дальше — сто миров, где воздух то пахнет расплавленным пластиком, то щекочет ноздри морозной пылью.

Найди перо. Только перо. Никто не прыгнет из-за угла, не зашипит в темноте. Твои пальцы скользят по стенам реактора, покрытым липкой росой конденсата, а через пять минут ты уже идешь по лестнице, которой нет конца — только трещина в полу, глубже твоего страха высоты.

Разве это игра? Скорее ритуал: замедлить сердце, растянуть время между шагами. Музыка намеренно забывает мелодию — оставляет гул, шелест, писк датчиков в пустом космосе.

Красные перья прячутся там, где свет ложится под углом. Собирать их — все равно что царапать ногтями по бархату: бессмысленно, но приятно.

А потом внезапно понимаешь: снег здесь хрустит точь-в-точь как сахарная глазурь. Или это глазурь хрустит как снег? Птица знает ответ, но она уже машет крылом в следующем портале...