The Backrooms: Expedition

Ты замечаешь, как ладони слегка липнут от пота, еще до того, как понимаешь почему. Потолки здесь то сжимаются, как грудная клетка перед криком, то разверзаются в пустоту, где эхо шагов растворяется без следа. Иногда кажется, что стены дышат — чуть медленнее, чем ты.

Коридоры плетутся бесконечно, но стоит отвернуться — и узор обоев уже другой. Ты не помнил этот желтый оттенок. Или он всегда был таким? В воздухе висит запах старой проводки и чего-то сладковатого, отчего першит в горле.

Иногда тишина давит на барабанные перепонки. Иногда за спиной скрипит пол — ровно на полшага ближе, чем должно быть. Ты оборачиваешься?

Здесь нет карты. Нет удобных значков, подсвечивающих путь. Только треск люминесцентных ламп и собственное дыхание, которое вдруг кажется слишком громким. А еще — тени, которые никогда не повторяют твоих движений.

Один уровень манит теплым светом, будто детская комната после кошмара... пока не замечаешь, что все куклы повернулись к тебе лицами. Другой выдавливает из легких весь воздух — пространство изгибается под невидимым весом, а пол уходит из-под ног кусками, словно гниющая плоть.

Ты идешь наугад. Надеешься? Или просто боишься остановиться? В конце концов, даже паника здесь принимает странные формы — холодок между лопаток превращается в осязаемое присутствие. Что-то тянется к твоему затылку... или это просто сквозняк из несуществующих окон?