Deadstep

Ты заходишь в этот дом — и сразу чувствуешь, как воздух прилипает к коже, густой, как сироп. Пол скрипит не просто так, а будто под твоим весом просыпается что-то старое...

Призрак? Да, но она лишь марионетка. Настоящая грязь залегла глубже — в трещинах стен, в пятнах плесени, которые шевелятся, если смотреть слишком долго. Ты быстро поймешь: свет здесь не просто удобство. Он — граница между тобой и тем, что уже тянет пальцы к твоему горлу. Погаснет фонарь — и тьма начнет *липнуть*, обволакивать, как мокрая ткань...

Свечи гаснут слишком быстро. Ты считаешь секунды по каплям воска на пальцах.

А еще эти звуки — не просто скримеры. Шорох за спиной оказывается холодным дыханием на шее. Вспышка света выхватывает из темноты лицо на стене — но ты уверен, его там не было секунду назад.

И да, мебель летает. Но куда страшнее то, как шкафы *шепчут*, когда ты рыщешь в них в поисках обрывков правды: пожелтевшие письма пахнут ладаном и чем-то металлическим... Фотографии с выцветшими лицами оставляют на подушечках пальцев ощущение пепла.

Кто-то скажет: «Найди пентаграмму, проведи обряд». Но ты же чувствуешь? Каждый шаг по этим комнатам — уже часть ритуала. Темнота наблюдает. И она *голодна*.

А потом — этот момент, когда понимаешь: свечи почти нет, тень ползет по потолку... И где-то внизу, в подвале, что-то начинает *стучать* в такт твоему сердцу.