CROWDED. FOLLOWED.

Ты берешь портфель. Ладонь скользит по потной коже ручки — липкой, как будто его только что вырвали у кого-то живого. А потом толпа смыкается, и ты уже бежишь.

Дыхание сбивается в такт шагам, но разве это твое? Может, оно принадлежит тому, кто сейчас дышит тебе в затылок. В метро пахнет железом и перегаром, тела сливаются в одно горячее месиво. Ты жмешь портфель к груди — вдруг ребра треснут от натуги.

Кто-то кричит. Или смеется? Неважно. Важно, что за спиной чей-то взгляд прилип, как жвачка к подошве. Повернешься — увидишь только сотни лиц, одинаково чужих. Но оно здесь. Оно всегда здесь.

Темный клуб оглушает басом, мигающие огни режут глаза. Ты протискиваешься между танцующими, а их руки — вдруг слишком длинные? Слишком цепкие? Потом улицы: разбитые витрины, крики, дым. Толпа то спасает, то душит. Спрячешься за спинами — но чья эта рука на твоем плече?

Каждый поворот — ловушка. Лестница ведет вниз, но ступени внезапно заканчиваются пустотой. Дверь обещает выход, а приводит туда, где ты уже был... или тебя уже ждали?

И самое страшное — не бег. А момент, когда решаешь остановиться. И понимаешь: портфель тихо шевелится у тебя в руках...