Backyard Baseball '97

Теплый ветер гонит по двору обертку от жвачки — вот и весь стадион. Здесь трава пахнет детством и свежескошенными ошибками, а мяч звенит по бите, как школьный звонок на перемену. Ты собираешь команду из тех, кто едва достает до твоего плеча: этот шмыгает носом перед броском, та — плюется в ладони для верного удара. Их навыки прилипают к пальцам, будто варенье к рубашке после завтрака...

Выбираешь стратегию или бросаешься в бой сломя голову? Быстрые матчи — как прыжок через лужи, сезон — долгий маршрут домой с остановками у каждого забора. Тренировка превращается в череду смешных провалов: мяч застревает в кустах, а самый юркий игрок спотыкается о собственную тень.

А Пабло... Ну ты знаешь Пабло. Его удары оставляют на траве рыжие полосы, будто кто-то размазал по полю апельсиновый джем. Соберешь команду из тихонь и сорванцов — и вдруг поймешь, что этот визгливый хаос пахнет победой. Или поражением. Но разве важно, когда земля под ногами мягкая, а солнце слепит ровно настолько, чтобы не разглядеть счета?