The Curse of Zigoris

Ты берешь в руки нож, а он — продолжение твоей руки, холодный и нервный. Это не просто клинок — это щит, отражающий стрелы тьмы с глухим *цзеньк*, от которого мурашки бегут по спине. Ева скользит между тенями, ее шаги шуршат по сырому мху, а где-то впереди хрустят кости... не те, что под ногами, а те, что еще держатся на ненависти.

Золото здесь пахнет пылью и железом — монеты выскальзывают из разлагающихся тел, словно их выплевывает сама земля. Ты собираешь их, ощущая вес в кармане: каждый навык дается с потом и кровью. Магия жжет пальцы, когда ты заряжаешь заклинание — чем сильнее удар, тем пустее живот, будто кто-то вычерпывает душу ложкой.

А эти головоломки... Казалось бы, просто отбросить снаряд в нужную точку, но как дрожит экран при ударе! Камни скрипят, нехотя расступаясь, а где-то за спиной уже слышен шепот крыльев. Летучие мыши? Или просто ветер играет с листьями?

Прокачка здесь — не меню с цифрами. Это боль в мышцах после прыжка через пропасть, которую раньше не могла преодолеть. Это горечь во рту, когда маны не хватает на последний огненный шар... и приходится полагаться только на нож и хитрость.

Кто сказал, что спасти волшебника — это просто выполнить квест? Ты идешь по его следам — обугленные страницы книг, пятна чернил, похожие на кровь... Или это действительно кровь?