FEIST

Ты проваливаешься в этот лес, как в холодный рот. Вязкий полумрак облизывает стволы, воздух пахнет гнилыми грибами и чем-то металлическим — кровь? Ржавчина? Ты не еж, ты комок дрожащих иголок, и где-то в чаще стонет твой друг.

Чудовища здесь не охотятся. Они ждут. Их спицы-лапы цокают по камням, когда ты задерживаешь дыхание. Бросишь шишку — эхо разорвет тишину, как бумагу. Но без шишек нельзя: они оставляют на шкуре врагов липкие следы смолы... пахнет, как будто лес сам истекает.

Темнота давит на виски. Ты прыгаешь по корягам, а снизу щелкают челюсти — промахнешься, и мокрый хруст костей отзовется в твоих собственных зубах. Музыка натягивается, как струна: вот-вот лопнет.

А дом... ты помнишь его? Теплые доски под лапами, запах сухой хвои? Здесь только скрип веток, похожий на скрежет ножа о точильный камень. И эти глаза — не сверкают, нет. Они *впитывают* свет, будто черные дыры в оборванной шкуре мира.

Смекалка вместо кулаков? Да ты и кулаков-то не разожмешь. Только камень, только хруст веток под ногами и мысль: а если повернуть назад — найдешь ли путь? Или чаща уже сомкнулась за твоей спиной...