STATUS: INSANE

Ты проснешься в холодном поту, а под ребрами — тупая боль от слишком тугой ткани. Смирительная рубашка шепчет тебе на ухо: *не дергайся*. Но ты все равно попробуешь. Каждый мускул кричит, когда пытаешься согнуть локоть, будто кости налиты свинцом.

Охранники здесь не просто стоят — они вдыхают темноту. Их фонари вырывают из мрака клочья пыли, а травматики болтаются на поясах, как перекормленные змеи. Шаги гулко отдаются в пустых коридорах... или это уже стучит в висках?

А потом придет он. Флэйд. Его голос просочится сквозь стены, обовьется вокруг шеи теплым шарфом: *"Игорь, ну куда ты собрался? Здесь же безопасно"*. Ты почувствуешь, как пальцы — не его, а твои — сами тянутся к ручке двери палаты.

Лечебница дышит плесенью и старыми страхами. В углах шуршат бумажки — обрывки чьих-то мыслей, пропитанных лекарствами. То ли инструкции, то ли признания. На одной читаешь: *"Доктор знает лучше"*, и чернила расплываются, будто их лизали языком.

А еще там есть комната. Та, что за третьим поворотом налево... или направо? Стены в ней пахнут озоном, а приборы мерцают синим — так горит кожа перед ударом тока. Телепорты шипят, как разозленные кошки, но если прислушаться... да нет, это просто ветер. Или нет?

Ты точно хочешь узнать, кто стоит за всем этим?