Felix The Reaper

Толстяк в наушниках крутит бедрами под трек, который слышит только он. Тень от его шляпы ложится ровно на ту линию, где через три минуты поскользнется монах… или сломается лестница… или взорвется бочка с маслом. Разве важно? Главное — чтобы в отчете сошлось.

Министерство смерти не любит спешки. Каждый шаг здесь — как пазл: передвинь овцу, чтобы она перекрыла луч света, подкинь рыбаку дохлую щуку прямо в лодку, разверни солнечный диск на четверть оборота — и вот уже твоя жертва сама идет под нож судьбы. Буквально.

А между делом — танцы. Потому что как еще выразить любовь к девушке из министерства жизни, если не чечеткой среди трупов? Его плеер щелкает кассетой, колени дрожат от неудачного пируэта, но это неважно. Запах гари от случайного пожара, скрип качелей под грузом нелепого совпадения — все это фон для его личного балета.

Рычаги хрустят, как позвоночник неудачника, трубы змеятся по карте, предлагая короткий путь через чужую боль. Попробуй пройти без подсказок — и вдруг понимаешь: тот самый ящик в углу был не декорацией, а ключом. Пропустишь — и жертва выживет, а куратор скривится в укоризненной гримасе.

Он не убийца. Он — последнее звено в цепочке из твоих же решений. Просто иногда звенья пахнут бензином и имеют привычку воспламеняться ровно в нужный момент…