Gunpoint

Ты просыпаешься в липком полумраке съемной квартиры, где пахнет перегоревшими микросхемами и дешевым кофе. Гиперштаны — вот что лежит на столе, обтягивающий комбинезон с пружинами в сухожилиях. Надеваешь, и мышцы сразу вспоминают, как это — оттолкнуться от земли и пролететь три этажа вверх, прилипнуть к потолку, как муха к липкой ленте.

Заказ прост: мертвая женщина, корпорация, слишком много пуль в теле. Но коридоры офисного здания пропахли озоном и страхом, а камеры щелкают зрачками, следя за тенями. Ты перепрограммируешь выключатель — и вдруг лифт едет сам, двери распахиваются с хриплым вздохом. Охранник внизу чешет затылок: ему явно не платят за такие сюрпризы.

Прыжок. Удар подошв по металлу глухой, как падение книги в пустой библиотеке. Терминал перед тобой моргает зеленым — подключаешься, и здание на мгновение становится твоей нервной системой: вот тут ток пробегает по проводам, тут спотыкается сигнализация… А если перенаправить питание на дверь? Охранник роняет сигарету, когда замок щелкает у него за спиной.

Иногда приходится бить — но только по клавиатуре. Или по головам. Пальцы помнят комбинации для взлома лучше, чем собственное имя, а гиперштаны жгут кожу, будто живые. Ты крадешь не данные, а сам воздух между секундами: вот замер на краю крыши, вот свист ветра в ушах при падении… Приземляешься на цыпочках — пол даже не скрипит.

А потом снова темнота, пиксельные тени на экране радара и вопрос: что еще можно заставить работать против своих хозяев? Лампу? Вентиляцию? Собственную совесть?