Atomic Exile

Песок скрипит на зубах, а ветер разносит запах гари и ржавого металла. Ты идешь по пустошам, где каждый шаг — это выбор между голодом и пулей в спину. Развалины шепчутся обломками бетона, а в трещинах асфальта прячутся крысы... или что-то похуже.

Вот лагерь: костры из обгоревших книг, тени за спиной. Кто-то предлагает гнилые консервы за патроны. Другой — «чистую» воду, но ты слышишь, как бутылка позвякивает осколками стекла.

Машины. Они повсюду — мертвые железные скелеты. Если повезет, найдешь ту, у которой бензин не выпили мутанты. Заведешь мотор — и сердце забьется в такт вибрации, но вместе с ней придет вой рейдеров или скрежет когтей по крыше...

Ты копаешься в грудях хлама, пальцы цепляются за острые края. Вот банка тушенки (или нет?), вот рваный плащ, пахнущий химией. А вот — деталь от генератора. Бери? Но рюкзак уже давит на плечи, а впереди еще километры пустоты.

Здесь нет карты, только инстинкты. Повернешь налево — упрешься в стену из шиповника, который шевелится без ветра. Направо — следы шин... свежие? Игра не повторяется, но страх — всегда один и тот же: холодный, как ствол у виска.