The Village

Темнота сжимает горло, как мокрые пальцы. Ты включаешь фонарик — луч выхватывает из тьмы следы чьих-то сапог, вмятины на траве, будто кто-то волочил что-то тяжелое... или кого-то.

Три режима. Три способа потерять рассудок. В одном ты бежишь, в другом прячешься, в третьем сам становишься охотником. Но батарейки садятся всегда одинаково — с противным треском, оставляя тебя наедине с шепотом в стенах.

Легкий запах плесени въелся в дерево, в одежду, в легкие. Каждый ящик, каждый шкаф скрипит по-разному: один — как старый сустав, другой — словно кость ломают медленно. А эти пазлы... Почему все детали слегка влажные?

Ты нашел его рюкзак. Разорванный. Кислый запах испуганного пота еще не выветрился. В кармане — записка с дрожащими буквами: "Они не люди". Кто они? Лес молчит, только ветер шевелит листья, будто перелистывает страницы дела, которое никто не хочет раскрывать до конца.

Фонарик мигает. Тень за углом дышит чуть громже, чем нужно. А может, это просто кровь стучит в висках? Батареек хватит еще на пять минут... если повезет. Но здесь везение пахнет железом и старыми досками, пропитанными чем-то темным.

Что важнее — проверить подвал или бежать к машине? Оба варианта кажутся ловушкой. Потому что ранчо не отпускает. Оно ждет, когда ты сам захочешь узнать, куда пропал мальчик... и почему его боятся даже те, кто его украл.