Toby's Topsy Tale

Ты бежишь по коридорам, которые пахнут корицей и старыми газетами, но под сладкой корочкой — что-то гниет. Ноги Тоби липнут к полу, будто сам дом не хочет его отпускать. Двойной прыжок через треснувший сервант, скольжение под дверью, запертой на ржавую цепь... а потом — внезапное падение лицом в ковер. Лежишь. Дышишь. Слушаешь, как за стеной что-то шевелит бумажными крыльями.

Монеты звенят в кармане, но чем больше их собираешь, тем отчетливее скрипят половицы под чьими-то шагами. Не твоими. Страницы с затертыми чернилами шепчут обряды, которые кто-то проводил здесь до тебя — или проводит прямо сейчас, пока ты ползаешь по углам, как забытая игрушка.

Ты думаешь, это игра про прыжки? Да, пока не наткнешься на кукольный глаз, вмурованный в стену. Да, пока не поймешь, что «альтернативные пути» — это не уровни, а трещины в чьем-то рассудке. Создатель Тоби оставил следы везде: в узорах обоев, в ритме мерцающей лампы, в том, как кухонный нож аккуратно повернут лезвием к двери...

А еще можно просто лежать. Уткнуться носом в плинтус и чувствовать, как пульсирует пол. Кто сказал, что ужас — это обязательно бежать? Иногда он — в том, чтобы замереть и осознать: дом давно проглотил тебя целиком.

Концовки приходят сами — в зависимости от того, какие углы ты решил обойти стороной. Или нет.