Darkbolt

Город пахнет гарью и старыми книгами — страницы, которые никто не прочтет, тлеют под сапогами. Ты идешь по улицам, где тени шевелятся без хозяев, а арбалет в руках кажется слишком хрупким для этого кошмара. Каждый выстрел отдает в плечо тупой болью, каждый болт приходится считать...

Потом — удар в спину. Темнота. И снова собор: скрип половиц, воск свечей, липкий на ощупь. Здесь можно купить новую тетиву или выменять у алхимика флакон с чем-то зеленым и шевелящимся. Но за стенами уже ждут — коридоры перестраиваются, как живые, монстры выползают из щелей в камне.

Ты научишься ронять лампы на пол, чтобы сжечь их вместе с воплями. Замирать у дверей, прислушиваясь к хрипам за ней. Рывок в сторону оставит после себя запах озона и дрожь в коленях... А потом опять эти ящики — всегда скрипят громче, чем нужно. Внутри может быть горсть болтов или чей-то высохший палец.

Смерть здесь не ошибка, а ритуал. Ты вернешься. Снова и снова. Пока тени не запомнят твое дыхание...