Abandoned drive-in

Ты соглашаешься на эту авантюру, хотя пальцы уже холодеют от предчувствия. Новый парень, старый форд, дорога, которая сужается с каждым поворотом — будто горло сжимает невидимая рука. Он предлагает свернуть. "Просто проверю, не струсила ли ты", — его ухмылка отражается в потрескавшемся зеркале заднего вида.

Фонарь выхватывает из темноты ржавые скелеты аттракционов, облупленную вывеску. Воздух пахнет плесенью и чем-то сладковато-гнилым — как будто здесь до сих пор продают попкорн, но только для мертвецов. Ты слышишь, как Ямато ковыряет замок перочинным ножом. Скрип железа отдается в висках пульсирующей болью.

А потом он исчезает.

Ты остаешься одна под мерцающим неоном, где тень от консервной банки вдруг становится слишком длинной. Фонарь мигает — батарейка садится или что-то заставляет его задыхаться? В кармане звенят ключи, но ты не помнишь, чтобы брала их из машины...

Здесь все кричит тебе беззвучно: трещины на стенах складываются в лица, ветер шепчет обрывки чьих-то споров. Ты подбираешь смятую записку — "они не ушли" — и понимаешь, что это написано кровью. Нет, скорее всего кетчупом. Надеешься?

Восемь способов выбраться отсюда. Или не выбраться вовсе. Ты идешь по коридору, где пол проваливается под ногами как гнилой зуб, а за спиной кто-то дышит в такт твоим шагам... или это просто эхо?