The Tartarus Key

Ты просыпаешься с тупой болью в висках и металлическим привкусом во рту. Пол холодный, липкий от чего-то, что не хочется называть. Над тобой — потолок с трещинами, похожими на вены. А еще этот ключ. Он торчит из груди, будто забытый нож в деревянной столешнице...

Остальные тоже здесь. Их дыхание прерывистое, глаза бегают по углам — ищут выход или того, кто их сюда запер. Ты протягиваешь руку к ближайшей двери, но замок шипит, как раскаленный металл в воде. Ключ под кожей пульсирует в такт твоему сердцу.

Каждая комната — ловушка или исповедь. Ржавые лезвия скрежещут за стеной, пахнет горелой плотью. А эти головоломки... Они знают о тебе слишком много. Почему цифры складываются в дату твоего дня рождения? Кто нарисовал детский рисунок твоего старого дома?

Ты можешь довериться девушке с шрамом на шее — ее пальцы дрожат, когда она говорит. Или украсть чужой ключ, пока все спят. Иногда кажется, будто стены сжимаются, выталкивая тебя к выбору: спасти их или себя.

А потом — тихий смех из динамиков. Чей-то голос шепчет: «Ты же понимаешь, это не просто побег». Темнота за дверями густеет, как старая кровь...