NOXIAM -miserable sinners-

Темнота обжимает виски, как мокрый бинт — ты очнешься на холодном полу, и первое, что поймаешь взглядом, будет собственное тело. Оно странно легкое, будто кости насквозь проржавели. В кармане шуршит записка: «Сэм Хикс, ты убил. Теперь беги». Бумага пахнет лекарственной горечью и чем-то... металлическим?

Особняк скрипит старыми суставами. Каждый коридор — петля кишечника, каждый поворот заставляет кожу чесаться. Иногда стены шепчут. Ты не уверен, реальны ли эти звуки или просто отголоски того, что вкололи тебе в вены.

Пистолет лежит в руке как чужая конечность. Он стреляет резко, почти болезненно — отдача бьет по запястьям, а патроны приходится выковыривать из укромных уголков, будто собираешь рассыпанные зубы.

Загадки здесь не головоломки, а скорее раны: чтобы их развязать, придется ковыряться в гниющей плоти лора. Записки прилипают к пальцам, словно высохшая кровь. Одна обещает свободу, другая — казнь. Третью кто-то вырвал из середины...

Боссы появляются внезапно — не монстры, а скорее галлюцинации с слишком острыми клыками. Их дыхание обжигает шею даже после победы. А потом снова тишина, прерываемая только скрипом половиц под твоими шагами.

Час? Может быть. Но когда финал наступает — а их несколько — кажется, что время здесь течет иначе. Как капельница с ядом: медленно, но неотвратимо...