ISLAND 404

Песок скрипит на зубах, солнце жжет шею — а ты копаешься в обломках самолета, выискивая хоть что-то полезное. В кармане — рваная карта, в голове — обрывки воспоминаний: Лондон, лаборатория, срочный рейс… Теперь вместо пробирок — кокосы, вместо микроскопа — заостренная палка.

Остров не убивает сразу. Он медленно высасывает силы: ты спотыкаешься о корни, а жажда уже сводит горло судорогой. Вода есть — но в лианах, которые нужно разгрызть. Еда есть — но ее охраняет что-то с горящими глазами в кустах…

Ученые. Они тащат на себе ящики с оборудованием даже сейчас, бормочут формулы сквозь лихорадку. В дневнике — пятна крови и расчеты: если смешать кору с плесенью из пещеры… Но сначала надо пережить ночь.

Тени ползут длиннее, а у костра трещит не только хворост — это сухожилия натягиваются в плечах, когда ты замахиваешься самодельным топором. Медведь? Или просто ветер? Сохраниться нельзя. Только вперед, даже если ноги горят огнем…

А потом — внезапный запах дыма. Чужого. Кто еще здесь?