Blackheart

Ты чувствуешь вес короны на висках — не металл, а что-то вроде осколков чужой памяти. Они впиваются в кожу, когда ты бежишь по руинам дворца, где когда-то учился ходить. Теперь здесь ползают тени с щелкающими челюстями… и одна из них шепчет твоим голосом.

Выстрел. Еще один. Пальцы слипаются от пороховой гари, но Окассус уже шевелит щупальцами за спиной — холодок скользит по позвоночнику, предлагая новую способность. Взять? Или оставить место для чего-то более… личного?

Твой дядя пахнет ладаном и гнилыми яблоками. Он улыбается, поправляя кинжал за поясом, и ты не понимаешь: это жест доверия или подсчет дистанции для удара? Ветер приносит крики со стороны деревни — там снова началось.

Каждый реликт на вкус как расплавленный сахар и пепел. Одни жгут язык, другие оставляют послевкусие детских кошмаров. Но собирать их придется: без этих осколков ты не разгадаешь, почему мать плакала в северной башне… и зачем отец оставил дверь в склеп незапертой.

Бои здесь — не про точность, а про выбор. Стрелять в колено фанатику, который молится на твоего мертвого брата? Или пропустить его удар, чтобы услышать, как он бормочет имя твоей няни? Мир рассыпается быстрее, чем ты успеваешь принимать решения. А Окассус смеется — тихо, как треск льда под ботинком.