Ringlorn Saga

Ты просыпаешься в замке, где скрип половиц отзывается в висках — не то тревогой, не то обещанием. Отец исчез. Королевство затянуто магической пеленой, как паутиной. И только твой меч, холодный и неудобный в руке, кажется единственным якорем в этом тумане...

Здесь никто не держит тебя за руку. Никаких длинных тирад о судьбе мира — только шепот ветра в разбитых витражах да тени, которые слишком медленно отступают при свете факелов. Ты идешь куда хочешь. Ошибаешься. Умираешь. Иногда находишь ответы в трещинах на стенах или в молчаливом взгляде кузнеца, который точит клинок с таким усердием, будто от этого зависит больше, чем он готов сказать...

Бой здесь — это танец на лезвии. Парируешь — и тут же чувствуешь, как пот стекает по спине. Магия обжигает пальцы, если переборщишь. А эти звуки... Лязг доспехов, хруст костей под тяжестью щита, странное гудение заклинаний — все сливается в один навязчивый ритм.

Но вдруг — запах печеного хлеба из таверны. Смешная шутка трактирщика. Листок с картой, случайно выпавший из потрепанного фолианта... Мир живет без тебя. Или ждет?

Пиксели здесь не просто ностальгия — они как шрамы на коже игры: грубые, но честные. А музыка... Она въедается под кожу мелодиями, которые ты уже где-то слышал. Или тебе это только кажется?

Ты включаешь CRT-фильтр — и экран оживает мерцанием, будто кто-то дышит за стеклом. Может быть, это отец? Или тот самый барьер, что шепчет тебе на языке старых телевизоров...