The Silent Huntress

Ты ведешь ее по лесу, где ветви царапают лицо как костяные пальцы, а под ногами хрустит не снег — чьи-то забытые клятвы. Герда не чувствует холода: только жар в груди, густой и липкий, как смола. Каждый шаг оставляет след — не на земле, а в ней самой.

Она думает, что хочет мести. Но ты-то знаешь: раны затягиваются криво, если ковырять их ножом.

Встретишь волка с человеческими глазами — он спросит, помнишь ли запах братней крови. Найдешь избушку на курьих ножках — внутри пахнет тмином и детским страхом. А еще будут выборы: отнять жизнь или отдать свою? Прижать к груди окровавленный нож или разжать пальцы, ощутив, как боль вытекает сквозь них, как песок...

Любовь? Возможно. Если сумеешь разглядеть дрожь в руках лучницы, когда та целует твои ладони. Или заметишь, как дрожит голос у кузнеца, рассказывающего про угли в горне — совсем как твой гнев.

Но главное — не то, убьешь ли ты чудовище. А то, признаешь ли его черты в своем отражении на рассвете.