Calvino Noir

Тени здесь липнут к стенам, как старая краска. Дождь барабанит по жестяным крышам, а где-то в переулке скрипит вывеска — ты сразу поймешь, что этот город не просто декорация. Он дышит. Или скорее хрипит, пропитанный запахом влажного сукна и перегоревшего виски.

Ты — Уилт. Вор с принципами, если такие вообще бывают. Его пальцы помнят вес карманов, которые они облегчали, но глаза еще не разучились щуриться при виде несправедливости. Арно и Сиска — его тень и совесть, хотя кто из них что — вопрос спорный. Втроем они напоминают старую монету: с одной стороны благородный металл, с другой — царапины и грязь.

Попробуй прокрасться мимо часовых, прижавшись к кирпичной кладке так близко, что шероховатость въедается в спину. Один неверный шаг — и фонарь выхватит тебя из темноты, как фокусник кролика из шляпы. Убивать можно. Но выстрел — это громко, а кровь пахнет слишком навязчиво...

Здесь каждый закоулок шепчет свою историю: барная стойка с липкими кругами от стаканов, ржавые лестницы на заброшенном заводе, церковные своды, которые так и не услышали молитв. Свет ложится косо, выхватывая то нож в кармане пальто, то дрожащие руки заговорщика за углом.

А потом начинается самое интересное: слова. Ты выбираешь их как отмычки — одно неверное, и диалог захлопнется перед носом. Кому-то солжешь ради выгоды, кого-то спровоцируешь на откровенность... или пулю. Разве революция бывает чистой?

Семь уровней. Три акта. Кажется мало? Попробуй пройти их, когда каждый шаг отзывается холодком по спине...