DAEMON MASQUERADE

Шесть теней за твоим столом. Их дыхание — горячее, неровное — смешивается с запахом старых книг и металлическим привкусом страха. Демон записей шепчет тебе на ухо, его голос скрипит, как переплет, трещащий под пальцами. Семь дней. Всего семь дней, чтобы разорвать маски, пришитые к их лицам... или твое имя исчезнет из протокола. Навсегда.

Ты ощупываешь края улик — бумага шершавая, фотографии липнут к кончикам пальцев. Пинборд перед тобой живой: нитки рвутся, кнопки впиваются в пробку с глухим стуком. Можно аккуратно разложить все по клеточкам... или сбросить в кучу, как трупы в подвале. Система не осудит. Она только наблюдает.

Аннотации расползаются по полям, как чернильные пятна. Зачем вести дневник, если можно писать прямо на фотографии жертвы? Вот здесь, рядом с ее перекошенным ртом: «лжет». Ты чувствуешь, как мысль цепляется за деталь — обрубленный ноготь, пятно на рубашке — и вдруг... щелчок. Нити логики натягиваются, дрожат. Но выдержат ли?

А если ошибся? Лампочка над головой Лямбды мигает, отбрасывая желтые блики на потрескавшиеся стены. Он давит на виски, пытаясь выдавить из мозга хоть одну версию, которая не рассыплется при первом же дуновении правды...