Worst Coach in the World Part 1

Бывшая фигуристка, чьи мышцы до сих пор помнят лед, а плечи — тяжесть медалей, теперь топчет потрескавшийся линолеум заброшенного торгового центра где-то под Житомиром. Она думала, что взяла билет в офис с кондиционером и кофемашиной, но судьба подсунула ей ключи от катка с протекающей крышей и запахом плесени, въевшимся в стены.

Ты слышишь этот скрип коньков по неровному льду? Видишь, как желтый свет фонарей дрожит над пустующими магазинами? Здесь все держится на скотче и надежде — даже табличка «курорт» висит криво, будто вот-кот упадет. Но потом кто-то падает по-настоящему. Громко. С хрустом. И внезапно толпы зевак ломятся в это забытое богом место, словно лед под Валентиной не выдержал и треснул — вместе с ее планами.

Теперь она должна превратить этот хаос во что-то осмысленное: уговаривать пьяных подростков не кататься в трусах, находить пропавшие коньки 45-го размера (их вечно крадут), объяснять директору, почему из фонтана торчат лыжные палки. А еще — вдыхать этот странный микс ароматов: жареных семечек из соседнего киоска, дешевого лака для волос и вечной сырости.

Игра не даст тебе заскучать: вот ты разнимаешь драку у раздевалки, вот подбираешь слова для интервью провинциальному блогеру («Да, у нас тут был инцидент с медведем… Нет, мы его не дрессировали»), а вот уже чувствуешь, как немеют ноги от восьмичасовой вахты у рации. Три часа — и ты знаешь эту женщину лучше, чем некоторых родственников.

Но самое странное? Когда вечером закрываешь игру, в ушах еще долго звенит тот самый лед — будто он теперь и твой тоже.