Psycholonials

Две девушки. Ты чувствуешь их кожу — липкую от спрея для волос перед камерой, холодную от ночного ветра на пустынной набережной. Их бренд в соцсетях растёт как опухоль: сначала безобидная родинка, потом нечто, что заставляет правительственных агентов щуриться на экранах мониторов.

Ты ведёшь их сквозь хаос. Не управляешь — прислушиваесь к хрусту гравия под их кроссовками, к прерывистому дыханию, когда они прячутся в заброшенном домике на острове. Остров… кусочек суши, который пахнет солью и гниющими водорослями. Ты помнишь дату — 20 апреля 2020. Время, когда их смех в сторис ещё не дрожал от страха.

Мистические существа здесь не шепчут — они царапают изнутри, как несварение после дешёвого фастфуда. Силы приходят с побочными эффектами: одна девушка внезапно чувствует вкус металла на языке, другая видит тени слишком чёткими, будто кто-то повысил резкость мира.

Диалоги. Ты не просто читаешь — ты ловишь паузы между словами, момент, когда одна из них прикусывает губу перед ложью. Выбор? Он всегда как грязный снежок: кажется, летит прямо, но размазывается по ладони непредсказуемо.

Полиция ищет их не как преступниц — как вирус, который нужно удалить. Приходится думать за двоих: бежать через лес, где ветки хлещут по лицу, или спрятаться в подвале с запахом плесени и старой краски? Иллюстрации — резкие мазки, будто набросанные в спешке. Иногда только силуэт фонарного столба и отражение сирен в луже…

Чёрный юмор здесь — как смех сквозь зубной скрежет. Сюрреализм? Попробуй не моргнуть, когда одна из кат-сцен вдруг обрывается на полуслове, оставляя во рту привкус стального страха. Криминальные клише… они здесь не для красоты. Они как шрам — напоминание о том, что любая слава рано или поздно начинает пахнуть кровью.