Somerville

Ты просыпаешься в доме, где трещит лампочка — этот звук въедается в виски, как ржавый гвоздь. За окном небо разорвано фиолетовыми молниями, а воздух пахнет жжёной резиной и чем-то... металлическим. Твоя рука нащупывает холодный пол — линолеум липнет к пальцам. Где они?

Придётся идти.

Город больше не город — это скелет, обтянутый тенью. Раздавленные машины, пустые витрины, в которых отражается что-то слишком большое для этого мира. Ты прыгаешь через провалы в асфальте (колени ноют от каждого приземления), протискиваешься между рухнувшими балками (ржавчина осыпается за воротник), а потом вдруг — резкий поворот камеры, и ты уже карабкаешься по вертикали, как муравей по стеклу.

Пространство ломается. Стены расползаются в перспективу, превращаясь в коридоры из детского кошмара. Ты слышишь их шаги — не ног, а чего-то скользкого, мокрого...

Семья оставила следы: скомканный рисунок ребёнка (восковой мелок ещё теплый), перевёрнутая кружка (кофе не успел высохнуть). Но как догнать тех, кого уносят вверх ногами по законам чужой физики?

Иногда кажется, что эти уровни — не локации, а внутренности гигантского механизма. Шестерёнки под кожей. Ты режешь провода — они кровоточат искрами. Давишь на рычаг — и мир с хрустом перестраивается вокруг...

А потом тишина. Только свист ветра в разбитых трубах и твой собственный пульс в ушах.

Ты точно хочешь узнать, что скрывается за последней дверью?