Dark Shores

Пятеро. Пять сердец, бьющихся в такт тревожному гулу двигателя перед тем, как металл сложится, как бумага. Остров встречает их солёным ветром и тишиной — слишком густой для места, где нет ни души. Или есть?

Ты начнёшь с пустых карманов и сжатых кулаков. Ветви хлещут по лицу, оставляя следы, похожие на чьи-то ногти. Здесь всё пахнет гниющим деревом и чем-то ещё — сладковатым, как испорченный мёд. Ты быстро поймёшь: правила выживания пишутся не в дневниках, а на собственных царапинах. Развести огонь — значит привлечь внимание. Спрятаться — услышать, как твой собственный стук в висках заглушает шепот листьев.

Смерть здесь не конец. Она просто переключает канал. Один персонаж падает с обрыва — и ты уже смотришь глазами другого, пока его тело ещё тёплое. Никаких загрузок, только холодный расчёт: сколько их осталось? Чей хрип ты услышишь следующим?

Оно наблюдает. Не всегда глазами — иногда спиной, которая немеет без причины. Существо скользит между деревьями, как тень от облака, которого нет на небе. Встретишь его лицом к лицу — и ноги побегут сами, даже если мозг кричит остановиться. Прячешься в кустах, а пальцы нащупывают в земле то ли корень, то ли кость…

Звуки здесь играют против тебя. Скрип веток — не ветер. Шорох за спиной — не зверь. Даже музыка не даёт передышки: струны визжат, как рация на пустой частоте. Ты научишься различать фальшивые шумы… или сойдёшь с ума, пытаясь.

А потом — ловушки. Ржавые капканы под слоем листьев, петли, которые цепляют за лодыжку так нежно… Кто-то явно готовился к вашему приезду. Или это остров сам решает, когда пора сменить декорации?